Tenente Oswaldo Mendes Leite, meu pai.

Escutei muito esta canção, patriótica como devia ser, bem era Vargas, como agora reconheço, nos meus tempos de menino de verdade. Junto com as medalhas na parede, a Canção do Expedicionário, música de Spartaco Rossi e letra do Príncipe dos Poetas, Guilherme de Almeida, sempre foi mais IIª Grande Guerra do que os filmes que eu assistia nas matinês dos cinemas. Afinal, era a guerra do meu pai.
O disco, um bolachão 78, tocava sem parar, não pela beleza da música, mas pelo pai que eu ali ouvia. Como ouvia suas histórias da guerra, na cama antes de dormir. Quando minha mãe viajava para Caçapava, sua terra natal, e onde eles se conheceram por causa da guerra (eles ficaram muito tempo aquartelados em Taubaté antes de partir para a Itália), eu, filho mais velho, filho da guerra, tinha o direito de dormir com ele na cama do casal. Aí eram muitas as histórias, sempre as mesmas, mas que meus ouvidos de criança ouviam sempre maravilhados e orgulhosos. Meu pai tinha ido para uma guerra de verdade. Os alemães e seus canhões, como mais tarde diria Chico, do alto das colinas d´Itália, bombardeavam meu pai sem cessar, mas ele era maior que as bombas e me contava as histórias na cama lá na Emílio Ribas. Meu pai, meu herói.
Adolescente, costurei o emblema da FEB em uma japona, junto com o do Vº Exército americano, no qual a FEB estava inserida. Mas já não ouvia mais a canção, nem as histórias dos alemães e seus canhões. O pai já não era um herói, sobrara o orgulho bobo do adolescente querendo se mostrar.
Mais tarde, já mais velho, fui perceber, no tom das mesmas histórias que eu agora escutava adulto, que a guerra havia sido uma experiência que ele preferiria não ter passado, uma coisa que não tem nada de bela ou heróica, um dever que ele cumpriu da maneira como cumpria todos os seus deveres: dando o melhor de si. Atendeu uma convocação que melhor não tivesse vindo, e que nunca foi bem vinda. E nos deixou, aos filhos, com a honestidade com que nos contava da condição humana, suas fraquezas e seus horrores, a lição da estupidez das guerras e dos guerreiros, talvez principalmente destes, os que gostam das guerras e nelas exercitam um sei lá o que de mais gozar. E a lição do cumprimento do dever, para além do desejo, o necessário do Outro, como mais tarde aprendi a falar bonito, mas coisa que ainda não sei se aprendi direito, apesar de seu exemplo tão marcante. Virou outro tipo de herói, meu pai. Sinto nunca ter deixado ele saber disso.
Minha história com ele é tão complicada como costumam ser as histórias com o pai que insistimos em olhar como Pai. E cobramos, e negamos, e demoramos para conseguir ver ali um homem, um outro homem, um filho de nossas mitologias pessoais, uma humana trindade encarnada. Mas, o Tenente Oswaldo Mendes Leite, tenente da artilharia no 6º RI, apesar de já médico formado, esse me ensinou muitas coisas, e veste as lembranças mais doces que tenho dele nos meus tempos de criança, esse que eu encanto aqui, como cantava em frente do vitrolão da sala.
O vídeo é por ele e, um pouco, como ele gostaria, pelos três mosqueteiros (e pelo D´Artagnan que um dia ainda serei): Massaki, Piason e Oswaldo. Três médicos no front, três homens como poucos. DREI BRASILIANISCHEN HELDEN, como diriam seus amigos alemães (que sempre foram adversários naquela coisa estúpida, só esperando a guerra acabar para poderem ser amigos outros homens)
E mais não sei falar aqui, que pai é coisa que sempre nos engasga.
A benção, meu pai!

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