Prazer em tê-los tido por aqui.

Urbi et Orbi 2ª ed. revista e ampliada

O Ano velho se vai com ares de novo. Talvez por eu tê-lo usado até quase o final para encerrar 2006, que nem sei bem quando finalmente encerrei. Talvez por isso 2007 não me pareça um ano que acaba, muito mais um amigo que me acompanhou e que agora se vai. Gostaria de encerrá-lo, no momento devido, ao som do último movimento do Canto da Terra de Mahler, uma das mais lindas melodias sinfônicas que conheço, e que fala da partida entre dois amigos que nunca mais se verão. Pois é assim que me sinto com esse ano que está quase partindo. Foi um ano muito amigo, que pacientemente seguiu seu curso, pois os anos não podem esperar, me carregando enquanto eu ainda me voltava para o ano passado. E que agora se vai para sempre se deixando um pouco dentro de mim por todos os anos que ainda virão.
Recordo aqui o mail que foi a semente disto que virou blog, escrito e enviado para muito poucos amigos há exatamente um ano atrás. E faço isso para lembrar a mim mesmo o bom andarilho que fui nos ares de 2007, bem no sentido do poema de Machado (que pode ser encontrado em algum lugar deste blog) Caminante no hay camino, se hace camino al andar. E para agradecer àqueles poucos daquela hora por terem permanecido ainda entre os poucos de agora, aos outros que fui acrescentando ao longo do ano do qual aqui me despeço, todas pessoas que, por terem me acompanhado, sabem quão longe ficou o mail inaugural, que aqui no blog virou post inesquecível (O primeiro post a gente nunca esquece, como o denominei). Para os que estão chegando agora, no blog ou nos meus carinhos (e até nisso 2007 me foi generoso; nestes dias em que ele se encerra inauguro novas pessoas, olho com um novo olhar pessoas antigas que, assim, são também quase novas), o agora famoso mail talvez seja uma forma de saber das lutas que lutei e dos caminhos por onde andei a partir do 31 de dezembro de 2006.
Pois o blog se compôs a partir e em torno dele. Ele, o mail, marca o centro do labirinto do qual, entre tentativas e erros, achei a saída no fio que teci com as postagens aqui colocadas. E é isso, esse fio guia, que me permite, hoje ou quando quiser, retornar ao labirinto sem medo de me perder.
Mas, se assim conseguisse o falastrão em mim, poderia resumir tudo comparando o título do mail de 2006, dirigido a " meus poucos queridos" a essa postagem, que digito da sacada de minha catedral, e dirijo a Urbi et Orbi, como aquele outro cara, naquela outra catedral, faz em sua sacada. E como o Bento em questão, que jamais deve ser confundido com Bentinho, seja o que perdeu-se nos mistérios dos olhos de Capitu, seja o meu avô paterno, que me pagava em moedinhas para receber cafunés na careca, dirijo-me ao fiéis da Palavra feita blog e agradeço por todos os cafunés que recebi neste ano que levarei comigo no coração, semente de um novo velho Zédu, como eu já sabia que seria desde o início. Aos que me comentam, aqui ou por mail, e me agradam com seus elogios, aos que consomem anonimamente as carambolas que aqui deixo frutificar (essa coisa do contador, novidade recente no blog, é muito divertida, mas me serviu para saber que alguns leitores anônimos se repetem, apesar de não conseguir entender porque a pessoa da Finlãndia nunca retornou; além de demonstrar que o navegar é preciso de Pessoa adquiriu outra conotação nesses mares sem fim da Internet) a todos, Urbi et Orbi, minha alegria de tê-los.
Aos que sabem que minhas postagens sempre guardam alguma relação com a ilustração que as acompanha, explico, pela primeira e última vez, a ilustração desta: como o Ipê de minha Praça (e as maiúsculas aqui têm um significado muito importante e muito íntimo), o ano termina seu ciclo sem flores, quase sem folhas e com uma pipa morta espetada em seus galhos retorcidos. Mas como aprendi lá na Praça, o Ipê recomeça sempre e novas pipas cruzarão os ares nas mãos de novos meninos, e lá estarei, com Pipoca ao lado, para continuar aprendendo sobre as árvores, os ventos, os passarinhos, as flores, o ciclo de um eterno retorno que continuará refazendo minha filosofia, meu olhar e minha vontade de continuar. Por isso, não tomem a falta de flores, os galhos retorcidos, nem mesmo a pipa morta, como signo de algo que seca e, sem vida, morre. Tudo é só um momento de um movimento sem fim, promessa de novas flores, novas pipas capturadas que a chuva e o vento de 2008 diluirão. Só os galhos permanecerão retorcidos, que é do Ipê tê-los assim, e é neles que brotam as folhas e as flores. Com o Ipê aprendi que o belo é efêmero e deve ser sorvido com sofreguidão. E por haver da beleza da Praça bebido o devido, aguardo calmo a volta do meu Ipê florido.
E continuar por aqui continuarei. Em uma das primeiras postagens (já não me lembro qual), eu prometia que o blog teria data para acabar, propunha que essa viagem, que naqueles inícios supunha bem menos solitária do que acabou sendo (mas que, ao mesmo tempo, acrescentou, e ainda acrescenta, outros poucos queridos ao buraco de meu coração), pois eu propunha que o blog terminasse quando o blog cumprisse seu ano, prazo que havia me dado para terminar de colar os cacos de mim mesmo, partir para outra jornada e, propósito primeiro do blog, escrever até me vingar da perda. Bem dita a perda, já não há mais do que se vingar mas há, ainda, muito a bem dizer.
Típica re-solução de Ano Novo, esta também cumprirá o destino típico daquelas e permanecerá não cumprida. Pois o blog continuará, na exata medida que, apesar de haver bem cumprido seu propósito inicial, e talvez por isso mesmo, adquiriu um comprimento inacabado e tornou-se, não mais uma ferramenta de reconstrução, mas diário de um andarilho. E como continuarei fazendo meus caminhos...
Além do mais, o blog tornou-se uma ilusão engraçadinha e, desde que recebi, no final de novembro, um cartão que Gilza fez chegar a mim (ver postagem Feliz Ano Novo? Presente! do final de novembro), tenho me dado bem escolhendo as ilusões divertidas, descartando as chatinhas e as insupotáveis. E aqui me divirto, me exponho e me comprometo com minhas próprias palavras. E aqui vou continuar a ser. cada vez mais engraçadinho, coisa que meu amigo Sé, o boa praça, por certo dirá ser um resto de viadagem campineira.
E finalmente, propondo um final moebiano (ver Banda de Moebius em uma postagem antiga), deixo nossa assinatura, minha e de Pipoca, competente analista dos postes, das árvores e de todos os cheiros, como um link para o primeiro mail, que já não será lido como antes mas que encerra, em avesso, um ano de blogação. Espero que funcione (o link).
Escutem o Canto da Terra e despeçam-se com beleza do ano de 2007. É mais garantido que lentilhas, sementes de romã, e outras simpatias para garantir um Feliz Ano Novo.
Mil beijos,
Zédu, sempre Isso, e Pipoca, sempre aquilo.

Grande venda de final de ano!

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Mande seu comentário já!

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Obras escolhidas para essa grande promoção de final de ano:

1. Zédu e suas palavras

2. As palavras de Zédu

3. Mais palavras de Zédu

4. Novas palavras de Zédu

5. Novíssimas palavras de Zédu

6. Palavras de Zédu, o retorno

7. Palavras cruzadas de Zédu

8. Cala a boca, Zédu!

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Todas as obras de autoria de Zédu menos a oitava, escrita por Pipoca

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Idéia descaradamente roubada de Buda e do Planeta Diário de dezembro de 1985

As graças que eu também daria

Otro Poema De Los Dones

Gracias quiero dar al divino
Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas
Que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar
Con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor que nos deja ver a los otros
Como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer,
Que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa
Que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura
Arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron
De una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó
Mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica
Y de las esferas gloriosas,
Por Schwedenborg,
Que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales
Que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbría,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de los vikingos,
Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
por el nombre de un libro que no he leído:
Gesta Dei per Francos,
por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
por las rayas del tigre,
por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba,
Que antes del español escribieron
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez,
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre,
Que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines
O en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
Por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte,
Esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

Jorge Luis Borges

Freud desacreditado

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O que mais admiro no grande neurótico vienense, que ele mesmo inventou, é que Freud jamais deixou de se desacreditar. Leiam O Futuro de Uma Ilusão e seu texto seguinte, O Mal estar na Civilização, e percebam como Freud desacredita Freud e segue em frente, cada vez mais Freud, jamais freudiano, sempre psicanalítico. E ainda hoje tem gente que goza "desacreditando" Freud. Qual?

O bêbado e a equilibrista

Nada sustenta nada

Nada sustenta tudo

Do tudo, sobra a piada

O nada se diz no mudo

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A vida não tem meio termo

É sempre um tudo ou nada

Um lugar assim meio ermo

Linha tênue e mal traçada.

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Há que ousar equilibrismo

Ser alvo de todas facadas

Sem rede, encarar o abismo

Atu(r)ar a palhaçada.

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No circo de nosso destino

Um mastro sustenta a lona

E se a platéia é desatino

O elenco é pura zona.

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E sendo tudo ilusão

Viagem sem volta ou ida

Há que saber, com paixão,

Escolher as divertidas

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26 de dezembro de 2207

Don Borges

Poema de los dones
Jorge Luis Borges

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dió a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

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A las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

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De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esa alta y honda biblioteca ciega.

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Enciclopedias, atlas, el oriente
y el occidente, siglos, dinastías.
Símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

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Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

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Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

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Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

.
Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.

Do mesmo El Hazedor, 1960

Borges e eu

...Ao outro, a Borges, é que sucedem as coisas. Eu caminho por Buenos Aires e me demoro, talvez já mecanicamente, para olhar o arco de um vestíbulo e o portão gradeado; de Borges tenho notícias pelo correio e vejo seu nome em uma lista tríplice de professores ou em um dicionário biográfico. Agradam-me os relógios de areia, os mapas, a tipografia do século XVIII, as etimologias, o gosto do café e a prosa de Stevenson; o outro compartilha essas preferências, mas de um modo vaidoso que as transforma em atributos de um ator. Seria exagerado afirmar que nossa relação é hostil; eu vivo, eu me deixo viver, para que Borges possa tramar sua literatura, e essa literatura me justifica. Não me custa nada confessar que alcançou certas páginas válidas, mas essas páginas não podem salvar-me, talvez porque o bom já não seja de ninguém, nem mesmo do outro, mas da linguagem ou da tradição. Além disso, eu estou destinado a perder-me, definitivamente, e só algum instante de mim poderá sobreviver no outro. Pouco a pouco vou cedendo-lhe tudo, embora conheça seu perverso costume de falsear e magnificar. Spinoza entendeu que todas as coisas querem perseverar em seu ser; a pedra eternamente quer ser pedra e o tigre um tigre. Eu permanecerei em Borges, não em mim (se é que sou alguém), mas me reconheço menos em seus livros do que em muitos outros ou do que no laborioso rasqueado de uma guitarra. Há alguns anos tentei livrar-me dele e passei das mitologias do arrabalde aos jogos com o tempo e o infinito, mas esses jogos agora são de Borges e terei de imaginar outras coisas. Assim minha vida é uma fuga e tudo eu perco e tudo é do esquecimento, ou do outro.

...Não sei qual dos dois escreve esta página

J.L. Borges, El Hacedor, trad. Josely Vianna Baptista

em Obras Completas, vol II, Editora Globo, p. 206

O amor de vidro

Manoel de Barros, é claro

Roubado do site de uma das maiores especialistas em Manoel de Barros que conheço

Árvore de Natal

foto: Zédu

Meu melhor presente

é meu presente.

Que isso possa ser

o presente de cada um de vocês.

Minhas mudanças

Gravado no dia 22 de dezembro de 2007, um ano depois de minha mudança.

Imagine!

Imagine a alegria,

Imagine este outro mundo,

Imagine a sabedoria,

E, no Natal, vá fundo!

São os votos a todos que participam comigo neste blog, que começou a nascer no brilho triste de meu olhar no Natal de 2006 e, caminhando, me trouxe ao presente bem passado de onde olho com vontade um futuro.

Rumo a um ano novo

Caminando....

Sigo caminando contigo porque quiero
Porque me nace
Porque da gusto tomarnos de la mano y saltar las trampas del camino.
Caminando ya hemos aprendido que podemos caer,
salpicarnos de miedo, de barro.

Caminante no hay camino, se hace camino al andar
(este verso me lo robó Machado hace muchos años antes de que yo naciera.
Pero valió la pena, le dio buen uso).

Camino por ti para dejarte mis huellas de talla grande.
Para que pises sobre ellas, te guíes, me haga tu camino.

J. L. Maldonado

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Pintura: Renoir

O ano poente

foto: Zédu

Existem anos que acabam

sem que saibam nascer um outro;

são estes os mais terríveis,

os anos que não sabem morrer.

Restam como um por do sol

que nunca se põe,

uma alvorada que se prenuncia

e jamais brota.

Nem direito, nem avesso,

são nós que não se desfazem,

nem permitem que sigam benditas

as primeiras pessoas do plural

do novo verbo que deveria,

ali, se redizer.

Engolem o tempo e a eternidade,

sem ser buraco,

negro ou luminoso,

eterno retorno de um nada

que reluta em deixar-se ser.

Não morrem, e já não vivem,

Não correm mais os dias,

os minutos, os segundos,

gélidas paralisias de um não haver.

Não se contam, nem se deixam falar,

mudos congelados

na fria fotografia

de um passado que não se esvai.

Não viram recordações,

belas, tristes, doloridas;

permanecem à flor da terra,

abertos, finais, insepultos,

não passando o presente,

não germinando o futuro.

São terríveis os anos que não se enterram.

Neles se quebram os espelhos,

vagueiam esperanças doidas,

planos se apagam lentamente,

por falta de novos ares

no ar que ali se para.

Vidas estarrecidas,

afogadas por falta de vida

no haver paralisado.

Nada morre,

nada segue,

nada brota.

Tudo se esgota

nesses anos que não têm mais fim.

22 de dezembro de 2007

O Homem das Carambolas

foto: Homem das Carambolas, o próprio

Nos caminhos onde errei

Nas estradas que caminhei

Nas sargetas onde sentei

Nas beiradas onde chorei

Nos lugares que já nem sei

Nas mulheres, sempre do rei

Nas gentes, em toda grei

Tornei o que ainda serei.

.

Dos idos já bem passados

Dos segredos desnudados

Dos sagrados denunciados

Dos meus mortos já velados

Do povo que tive ao meu lado

De todos os meus amados

Do esposo, amante, amigado

Sou um fátuo consumado.

.

No presente onde me sinto

Me faço de meu passado.

No futuro, onde me minto,

Vive o hoje denunciado.

O agora é meu absinto

Meu aqui embriagado

Nas cores com que me tinto

E me faço anunciado.

Frango, 18 de dezembro de 2007

Pausa para meditação

Infelizmente, essa música que foi tão marcante para minha geração, continua atual. A resposta continua vindo no vento, assoprada para quem quiser e souber escutar. E já que ando meio parado, deixo com vocês a música, as perguntas e as respostas que cada um carrega consigo.
Agora vou até a Praça onde Pipoca me ensinou a conversar com o vento, as árvores e os passarinhos e onde, de conversa em conversa, vou aprendendo a caminhar. Coisa d´outro mundo!

Parou porque? Porque parou?

Como vocês podem perceber, andei considerando seriamente a questão que me foi colocada por uma fiel leitora. E dá~lhe tratos à bola!

O fato é que parei um pouco, como outras vezes já havia parado, e por razões bem mais preocupantes das que tenho agora para me dar esse descanso. Desta vez parei porque estou em festas! E se tudo para nesse país tropical onde ando vivendo feliz, porque não pararia eu por aqui um pouquinho. Mais ainda, não existe pecado na linha de baixo do Equador. Portanto, não peco!

E é com essa cara de bem parado que agradeço e peço licença. Mas volto, eu sempre volto.

Beijos a todos!

Rir é o melhor remédio, apud Seleções Reader´s Digest, lembram-se?

Imagem passarinho que pousou no meu é-meu

Clique na imagem para vê-la em tamanho maior. Se ainda não sacou, é um mouse que ele tem na mão. Mova-se, criatura!

Para uma amiga que ainda sofre

Monet

Sofrer com a morte deles,
é culpá-los de aqui não estar.
No mínimo, egoístas dizê-los,
por tanta dor nos causar.

No entanto, se por eles temos,
respeito e reconhecimento,
devíamos tentar, pelo menos,
fazer da vida merecimento.

Cobrir o buraco com flores,
polir o mármore frio,
e sair para outros amores,
viver, nem que for por um fio.

Recusar preto por cores,
espanar os sofrimentos.
Da dor nos fazer senhores
e viver cada vão momento.

Só assim, amiga deste novo dia,
mudaremos nossas desditas,
e diluiremos a melancolia
na luta da coisa bem dita.

Pois só a morte nos garante a vida,
só a vida pode guardar a morte.
E devemos, às pessoas idas,
comemorar a nossa sorte.

Guardá-los com todo carinho,
acolhidos em nossas lembranças.
Mas saudá-los com taças de vinho,
e sempre levá-los para a dança.

Mas desejar é preciso,
navegar é necessário.
Não fazer, do desejo, inimigo
e jamais viver ao contrário

Permitir a cada qual sua escolha,
e respeitar as escolhas feitas.
E deixar que a vida nos colha
sem na alegria supor desfeita.

Viver porque estamos vivos
seguir porque a vida (é) chama,
parar de chorar o umbigo,
levantar e sair da cama.

Pois se eles nos mostraram justo
o possível do desistir,
devemos, a qualquer custo,
justificar nosso existir.

Barão Geraldo, 12 de dezembro de 2007.

Dedicado à memória de Gilza e Daniel,

e endereçado à uma amiga que ainda vai ser grande.

O menino que fui chorava na estrada...

A lágrima aqui devida, no encerramento do ano em que fiz meu caminho desde o menino que fui quando para cá me mandei vir até esse ponto em que há uma estrada já bem percorrida e um caminhar a continuar. Um pouco, do caminho que já foi se mostra aqui no blog, nas idas e vindas, no sempre em frente que nele reconheço. Continuarei.

A palavra se mente

O Jardim dos Poetas (Van Gogh)

Cada palavra é uma mulher

e como elas, sempre não toda.

Como elas, nos dão prazer,

nos tocam, adágio e coda.

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Cada qual uma sinfonia

com naipes de significação.

Dependem das cores do dia

e dos ares da estação.

.

Cada palavra é escolha,

um beijo esperando boca.

Frágil como uma bolha,

única, bela e pouca.

.

Toda palavra é um engodo

que cremos poder desfazer.

Mas como, se no seu jogo,

é da palavra não ser?

.

Cada palavra é um brinquedo

que nos convoca ao jogar,

usá-las, sem receio ou medo,

dizendo-as como no amar.

.

Pois a palavra é mulher,

coisa com que se deitar,

e jamais fazê-la qualquer,

comê-la sempre com olhar.

.

Às vezes, tristeza ou alegria,

juntá-las em multidão,

e fazer brotar a poesia

que voará de nossas mãos.

.

Delas jamais ser dono,

aceitá-las como puder,

sonhá-las como num sono,

tomá-las como mulher.

.

E falar, falar, sempre falar

como grávidas loucas,

e fazê-las multiplicar

no útero de nossas bocas.

.

E depois de com elas dormir,

palavras que nos consomem,

livrá-las, deixá-las ir,

calar-se e tornar-se homem.

Praça/Frango, 10 de dezembro de 2007

Por na grafia

Minha língua são minhas palavras

Com elas te beijo a boca

Com elas te faço escrava

Com elas te deixo louca

Frango, 10 de dezembro de 2007

Dois poetas e uma pescaria

El poeta es un pescador, no de peces, sino de pescados vivos:

entendámonos: de peces que puedam vivir después de pescados.

Antonio Machado, Habla Juan de Mairena a sus alumnos

Pescado em Pescados Vivos de Waly Salomão, Ed. Rocco

Já o cartão manoelino foi capturado enquanto voava, qual passarinho de Barros, pelos ares da Internet

Ainda, e mesmo assim.

Sou só um homem comum,

e não sei bem o que digo.

Entre outros, só mais um

sozinho, meu pior inimigo.

Do querer desconhecido,

navegado por meu desejo,

só me vejo depois de sido,

só sou onde não me vejo.

.

Gostosuras ou travessuras,

abóbora de meu Halloween,

sou comum, sou coisa impura.

.

Sem começo e sem ter fim,

arcanjo de minha loucura

sou as carnes que ardem em mim

.

Erasmo, por Metsys

Mas sou, ainda, e mesmo assim.

Quiseras e quimeras

Sonhar-te é supor-te,

minha querida.

Pernas abertas,

exposta ferida,

mulher desperta,

oferecida.

Gemidos, sussurros,

ais e tremores,

num nada de escuro

boca na boca,

línguas de amores.

Onde antes a roupa,

as mãos todas,

as bocas loucas.

Nos corpos, suores,

peitos arfantes,

mãos percorrentes,

amores,

amantes.

Até o de repente,

o grito afogado,

os corpos colados,

no gozo da gente.
Restados na cama,

te amo,

me amas

no amor descansados.

Até que o desejo

de novo se imponha

e um simples beijo

perca a vergonha,

e me arraste,

te faça perdida,

me apresse

pra de novo,

logo em seguida,

ser eu em você,

minha querida.

.

E de sonhar-te em sonhar-te,

quem sabe consiga

antes que tarde,

nesse incansável buscar-te

ter de verdade

a sonhada querida

deitada comigo

por toda a minha vida.

Para as lindas imperdoáveis

Ah, quem me dera ir-me
Contigo agora
Para um horizonte firme
(Comum, embora...)
Ah, quem me dera ir-me!
Ah, quem me dera amar-te
Sem mais ciúmes
De alguém em algum lugar
Que não presumes...
Ah, quem me dera ver-te
Sempre a meu lado
Sem precisar dizer-te
Jamais: cuidado...
Ah, quem me dera ver-te!
Ah, quem me dera ter-te
Como um lugar
Plantado num chão verde
Para eu morar-te
Morar-te até morrer-te...

Vinícius de Moraes, poeta

Poema: Mais que perfeito

Desejo, Morte e Caramboloas

Neste blog tem de tudo.

Tem poeta de muita pompa,

um autor meio posudo

e um monte de coisa tonta.

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Tem amores, alegrias,

tristezas e choramingos.

tem um pouco de zombaria,

de tudo ao menos um pingo.

.

Aqui me dou os direitos

e entorto a minha cachola.

E faço, com todo respeito,

do desejo minha escola.

.

Aqui já namorei a morte,

em janelas e tentações

Mas aqui fiz da escrita norte

e espanei as assombrações.

.

Aqui vivo para sempre,

às vezes me fazendo morto.

Sou passado no meu presente,

mais direito quando sou torto.

.

Aqui escrevi futuros

e pago o preço da aposta.

Jamais em cima do muro,

pelado como o diabo gosta.

.

Plantando sementes de mim,

que germinam onde não sei,

desenho meu próprio jardim

e a terra onde sou rei.

.

E vou recolhendo amigos,

leitores desconhecidos.

Alguns sempre comigo,

outros meio escondidos.

.

E assim d´esculpo um eu

e escrevo pra quem me dá bola.

Sou mais do que me doeu,

sou o Homem das Carambolas

.

Dedicado à menina da papelaria que me batizou de O Homem das Carambolas

No 5 de dezembro de 2007

Sintonia para pressa e presságio

Escrevia no espaço.

Hoje, grafo no tempo,

na pele, na palma, na pétala,

luz do momento.

Sôo na dúvida que separa

o silêncio de quem grita

do escândalo que cala,

no tempo, distância, praça,

que a pausa, asa, leva

para ir do percalço ao espasmo.

.

Eis a voz, eis o deus, eis a fala,

eias que a luz se acendeu na casa

e não cabe mais na sala

.

Paulo Leminski, poeta

(1944-1989)

Uma amizade é feita de pequenos nós

Meu segundo presente de Natal deste ano. O primeiro foi a pessoa que me proporcionou essa pequena, e bela coisa. Uma nova amiga que já chamo querida. Gracias, Alana

Dezembro, entre o acabar e o recomeçar

O luto, a luta e o renascimento