O ano poente

foto: Zédu

Existem anos que acabam

sem que saibam nascer um outro;

são estes os mais terríveis,

os anos que não sabem morrer.

Restam como um por do sol

que nunca se põe,

uma alvorada que se prenuncia

e jamais brota.

Nem direito, nem avesso,

são nós que não se desfazem,

nem permitem que sigam benditas

as primeiras pessoas do plural

do novo verbo que deveria,

ali, se redizer.

Engolem o tempo e a eternidade,

sem ser buraco,

negro ou luminoso,

eterno retorno de um nada

que reluta em deixar-se ser.

Não morrem, e já não vivem,

Não correm mais os dias,

os minutos, os segundos,

gélidas paralisias de um não haver.

Não se contam, nem se deixam falar,

mudos congelados

na fria fotografia

de um passado que não se esvai.

Não viram recordações,

belas, tristes, doloridas;

permanecem à flor da terra,

abertos, finais, insepultos,

não passando o presente,

não germinando o futuro.

São terríveis os anos que não se enterram.

Neles se quebram os espelhos,

vagueiam esperanças doidas,

planos se apagam lentamente,

por falta de novos ares

no ar que ali se para.

Vidas estarrecidas,

afogadas por falta de vida

no haver paralisado.

Nada morre,

nada segue,

nada brota.

Tudo se esgota

nesses anos que não têm mais fim.

22 de dezembro de 2007